Troisième partie.

Enrôlé de force à une époque où la pratique était sinon commune au moins traditionnelle, S.K. découvrit le monde à travers un prisme nouveau qui le marqua à jamais. La violence, ici, était plus qu’une seconde nature, elle était nécessaire à la survie et cette pression permanente, cette atmosphère glaciale modifiait en profondeur l’anatomie de ceux qui s’y baignaient. Comme il l’apprit à ses dépens, ici-bas, dans les abysses de l’humanité, le gros poisson mangeait le petit. Et cela commença par la nouvelle de la mort de William qui lui parvint quelques semaines après qu’ils prirent la mer, presque par hasard. Le poète avait été abattu d’une balle en pleine tête, comme on abattrait un animal, pire encore : comme si sa vie n’avait pas de valeur. S.K. eut alors l’impression d’être entouré de sauvages, de monstres. L’esprit de vengeance que le William avait insufflé au jeune garçon, ce même esprit avec lequel il cohabitait comme s’il s’agissait d’un rat dans la cave, se nourrit de ce nouveau grain, délicieux et riche. Il grandit, grandit jusqu’à occuper tout l’espace de son âme. A cet instant, rien ne pouvait se mettre en travers de sa route et alors la vengeance le dévora lui, S.K. Les anciens résidents de Seppen Town qui avaient purgés leur peine avec lui ne le reconnaissait pas, tant le jeune homme s’était éloigné de son humeur toujours égale, tant son visage d’ordinaire souriant s’était crispé en un masque de haine. Une boule de feu, nichée au fond de ses entrailles, le consumait petit à petit. Avec sa verve, S.K. parvint à convaincre certains des ex-détenus à fomenter une rébellion, comme son père avant lui des années plus tôt. Les mutins ne furent pas difficile à convaincre d’autant que leurs conditions de vies s’étaient drastiquement détériorées en arrivant à bord. Sans aucune expérience de la mer, ils souffraient de la privation et parfois du scorbut. Quand arriva le moment où ils prirent les armes pour se battre pas un de douta de l’issue et c’est peut-être ce qui fit pencher la balance du destin en leur faveur, ça et l’effet de surprise. La mutinerie éclata peu avant le lever du soleil et moins d’une heure plus tard S.K. et les siens contrôlaient le navire. On compta de nombreux blessés dans les deux camps,  beaucoup de morts aussi. Les jours suivants S.K. semblait dans un état second, ivre d’une joie malsaine et d’un autre côté absent, ses pensées tournées vers la réalisation de sa vengeance, mais aussi vers son incapable de père qui avait échoué où lui avait réussi, si facilement… Ses propres blessures ne l’inquiétait pas, tout absorbé qu’il était à trouver le juste châtiment qu’il ferait subir à l’homme, non, à la bête qui l’avait privé de son ami et qui lui offrirait la liberté.

D’un commun accord la décision fut prise de se rendre au port le plus proche situé sur l’île de Micqueot où le temps serait prit pour chacun de panser ses blessures et de réfléchir à son avenir. Les mutins ne rêvaient alors que d’une chose, le contact rassurant de la terre ferme. Les hommes étaient fatigués, les nerfs à vif et S.K. accepta à contre cœur, mais néanmoins motivé par une idée précise : là-bas, il dresserait une potence où leur ravisseur serait pendu haut et court. Le navire en piteux état et avec à son bord des hommes qui ne l’étaient pas moins accosta finalement pour le plus grand soulagement de tous, dans une crique qu’on espérait à l’abri de regards indiscrets. L’euphorie des mutins, heureux de s’en être sortis en vie quand tant d’autres étaient tombés, ne dura malheureusement  qu’un temps. Non loin, une bande de hors la loi avait flairé l’odeur du sang et tels des charognards ils fondirent sur leur proie. Ces vautours ne leur laissèrent aucune chance et déçus du maigre butin que leur réservait cette carcasse ils se contentèrent de la désosser, jouèrent avec un temps et lassés, s’en allèrent. S.K. fut l’un des rares survivants et ils se souvint de ce moment comme le plus terrifiant de toute sa vie, tapis dans les ordures et parmi les cadavres. Lorsqu’il en émergea avec d’autres chanceux, il crut s’être perdu dans un cauchemar interminable et de gorge nouée il ne parvenait même plus à sortir le hurlement de désespoir qui l’affligea en constatant que sa vengeance lui avait été volé. Que son ennemi soit mort ne le consolait pas de ce sentiment d’échec et d’humiliation qui, lui semblait-il alors, était l’apanage de sa famille.

Les années suivantes S.K. embrassa une carrière de criminel, fit d’elle sa maîtresse, son amante capricieuse et injuste, généreuse et tendre. Pour le meilleur comme pour le pire, ce mariage adultérin était ce dont le jeune homme avait véritablement besoin, peut-être sans qu’il ne le réalise vraiment. Entre piraterie, mercenariat et trafics de tout ce qu’il était possible de trafiquer S.K. ne s’autorisait guère à tisser de nouveaux liens et à nourrir des relations qui ne seraient pas qu’éphémères. Après quelques recherches infructueuses, il avait même abandonné l’idée de retrouver sa mère, redoutant peut-être une funeste issue ou était-ce en raison du sentiment d’avoir trahi la promesse qu’ils s’étaient faite. Bien sûr il était libre de faire ce qu’il voulait, il n’avait de compte à rendre à personne et n’obéissait qu’à ses propres règles, ses propres lois. Seulement, à force, S.K. se retrouva bel et bien piégé, il ne pouvait le nier, par ses choix et ses peurs. Son humour désarmant et sa vision du monde en décalage avec les autres semblaient s’être retournés contre lui en le déconnectant irrémédiablement d’une réalité, transformée et pervertie au point de l’en isoler complètement. Lentement sa santé mentale s’était dégradée et son visage en était le reflet. Dévoré par une barbe hirsute, il renvoyait l’image d’un homme bien plus âgé qu’il ne l’était vraiment tandis que ses cheveux autrefois vigoureux s’étaient prématurément grisés et affaiblis. Âgé d’une trentaine d’années seulement, les différents abus lui en avait imposé peut-être dix, ou quinze de plus. Pour survivre, il devait retrouver sa voie.

L’équipage des Wobblies et à sa tête le capitaine Mika Mooming écumait déjà les mers de North Blues depuis des années, un pillage se succédant au précédent, un abordage en précédant un autre, quand S.K. les rejoignit. Mika était implacable avec ses ennemis et impitoyable envers ses propres hommes, partagés entre crainte et respect. Malgré ça, la vie qu’on y menait présentait néanmoins quelques avantages en comparaison des cellules miteuses et des chambres sordides auxquelles S.K. s’était habitué. Elle lui offrait aussi une certaine stabilité et un sens des responsabilité. Un observateur extérieur objecterait en prétendant qu’il n’était pas plus libre sur ce navire qu’il ne l’était auparavant, mais pour lui il y avait quelque chose d’enivrant à vivre sur un fil qui ne pardonnerait aucun faux pas. En outre, le temps passé sur la terre ferme lui avait  enseigné à craindre les cambrioleurs, les chiens, les médecins, les dentistes et les croisements de rue. Chaque fois qu’un accident arrivait – et ils étaient légions – S.K. s’interrompait pour ajouter cette nouvelle preuve à une longue série qui le conduisit finalement à une certitude : le seul endroit où il ne craignait rien, c’était sur mer.

A ce propos, S.K. s’avéra être un excellent matelot à défaut d’autre chose et son aisance en pleine tempête comme sur une mer d’huile attira l’attention des pirates qui pardonnèrent plus facilement son insolence et ses farces. En plus d’avoir le pied marin, il avait également le nez creux et n’avait pas froid aux yeux même si on pouvait lui reprocher d’avoir la tête dans les nuages. Pour toutes ses raisons, il se sentait pour la première fois à sa place. Et par dessus tout, il y avait Big Barda. A bien des égards Big Barda était la vraie capitaine des Wobblies. C’était une vraie dure à cuir et il n’en fallait pas moins pour s’imposer au milieu de pirates sanguinaires et pour convaincre Mika de suivre ses conseils, sans argumenter. Discrètement, c’est elle qui régna sur North Blue et jalonna le chemin qu’empruntera des années plus tard par la fameuse Pink Lady, Webiorg Van Drekken. Intelligente et audacieuse, Big Barda tenait son surnom de sa stature, grande, aux épaules larges et aux cuisses épaisses, elle dominait physiquement la plupart des hommes de l’équipage dont Mika et même S.K. qui n’avait pourtant pas l’habitude qu’on l’observa de haut. C’est tout naturellement qu’au bout d’un certain temps, le jeune homme expérimenta des sentiments qui lui étaient alors totalement inconnus en tombant amoureux.

De cet idylle impossible S.K. ne parla que très peu et toujours avec la gêne d’un adolescent. Ces deux personnalités complexes s’étaient naturellement rapprochées comme le font des astres dans un système solaire, mais d’autres lois que celles de la physique s’imposaient à eux. Des lois que S.K. aurait foulé du pieds avec plaisir comme il l’avait toujours fait, mais Barda ne l’y autorisa pas. Âgée de quelques années de plus que lui, Barda avait également plus d’expérience et ce que l’école traditionnelle ne lui avait pas appris, elle le subira de plein fouet. Terrifiante pour les uns, fantasme pour les autres, elle se sentait parfois perdue dans le rôle qu’elle jouait et il lui semblait parfois que seul S.K. était capable de la voir telle qu’elle était vraiment. Ensemble, ils abandonnaient leurs doutes et embrassaient leurs aspirations comme nul ne leur avait permis auparavant. Peut-être, dans d’autres circonstances, auraient-ils pu former un couple fort, mais pour des raisons qui le dépassaient, S.K. savait que cela était impossible. Cette frustration provoqua chez lui des émotions nouvelles dont il se serait pourtant bien passé. Des passions, de nouvelles craintes aussi qui provoquaient ces tempêtes dans lesquelles seul un vieux loup de mer semble capable de naviguer et dans les torrents de l’amour  S.K. n’était qu’un jeune chiot dans une coquille de noix qui n’avait connu ni les peines ni les joies, de celles qui patinèrent la coque du vieux rafiot. Avec arrogance, il croyait être capable de manœuvrer sur la crête de ces vagues qui se confondaient dans les nuages  jusqu’à ce qu’un naufrage ne lui remette les pieds sur terre.

Par une nuit de nouvelle lune, témoin gênant que venaient régulièrement masquer de gros nuages menaçants, le navire des Wobblies devint l’espace d’un moment le théâtre d’une tragédie antique car l’un de ces légendaires fruits démoniaques se trouvait à son bord. La nouvelle s’était répandue dans l’équipage comme une traîné de poudre qui ne tarderait pas à s’enflammer. La valeur de cet artefact était inestimable, les pouvoirs qu’ils conféraient l’étaient plus encore. Bientôt, tout North Blue se déchirerait pour mettre la main sur le coffre et le fruit orange qu’il renfermait. Mika en était conscient et une méfiance qui se confondait à la paranoïa s’empara de lui. Ses hommes représentaient tous une menace potentielle et Barda dû déployer toute l’étendue de ses talents de persuasion pour l’empêcher d’abattre ses hommes ou de s’ enfuir où personne ne le retrouverait jamais. D’elle aussi, il commençait à se méfier et lentement Mika perdait contact avec la réalité. Une atmosphère délétère s’était emparée du vaisseau et à la manière d’un poison se répandant dans le sang des pirates qui s’observaient comme autant de proies et de prédateurs, prêts à faire couler le sang et se repaître de chair fraîche.

Trois coups de tonnerre frappèrent et la scène se mit en branle comme s’il s’agissait d’un brigadier entre les mains d’un grand régisseur cosmique, mais le terrible spectacle qui y était mis en scène se joua à huis clos là où personne ne souhaitait être témoin de la sauvagerie des hommes. Des pistolets à silex s’éleva rapidement un brouillard opaque à l’odeur âcre où se mêla rapidement celle du sang. Peu à peu, la brume s’était évanouie et peu à peu le fracas des lames se faisait plus discret. Quand elle eut tout à fait disparu, emportée par le vent comme un rideau dévoilant l’acte final, elle ne dévoila qu’une poignée de comédiens qui réalisaient à peine le drame dont ils avaient pourtant été les protagonistes. Un lourd silence s’était installé, à cours de répliques que les acteurs semblaient avoir oublié. Le vent souffla sans apporter son aide.

Mika se tenait droit, au milieu du pont, serrant fermement contre lui l’arlésienne à l’origine de tout ce sang versé. Autour de lui se trouvaient encore une dizaine d’homme parmi lesquels S.K. et Big Barda. A terre les blessés se lamentaient et leurs agonies ressemblaient à une musique mystérieuse et entêtante. De sursaut en sursaut Mika pointait son arme sur les différents protagonistes qui avançaient et reculaient suivant son rythme. La main qui tenait son arme tremblait et le mélange de sang et de sueur maculait son visage le forçait à cligner des yeux régulièrement. Tous, autour de lui, étaient à peu près dans le même état physique et psychologique. Une pluie poisseuse s’invita sans qu’on ne la remarque. Soudain, sans que quiconque ne puisse savoir vraiment qui, un cris surpris tout le monde et l’affrontement repris de plus belle. Une balle siffla, toucha quelqu’un, le tua. Le capitaine, débarrassé de son arme à présent inutile brandissait une épée et l’agitait en tout sens pour repousser ses assaillants. S.K. attrapa un type qui ne connaissait pas et serra son cou entre ses larges avant-bras et ne le libéra que bien après que le dernier souffle ne le traversa. Big Barda, armée elle aussi d’un sabre, en découpa un autre. Maculé de boue, personne ne reconnut le canonnier quand il s’effondra au sol. Quelqu’un chose de lourd frappa S.K. à la tempe,  le fit vaciller. Un autre coup le toucha dans les côtes. Comment peut-il être si grand, se demanda le jeune homme, à terre, en observant son agresseur. D’autres en profitèrent. Une lame lui entailla profondément le bras. Un autre coup fit gicler du sang, mais il n’avait pas l’impression que ce fut le sien. Tout allait trop vite et un voile noir limitait son champ de vision. La nuit ? Non, l’aube approchait. Quelqu’un tomba à côté de lui et il vit la lueur dans ses yeux s’estomper à mesure que le sang s’écoulait de sa gorge béante. S.K. se sentit brusquement fatigué. Il avait froid et voulait seulement une seconde, oui, juste une seconde pour se reposer. La voix de Big Barda qui le sommait de se relever l’agaça, il l’ignora, mais la voix insistait. Debout ! Debout ! S.K. se leva, chancelant. Il voulut se saisir d’une arme, mais son bras gauche ne bougea pas. Réveille-toi S.K. ! D’un geste absent, le jeune homme arracha la dague plantée dans son flanc. Le manche glissait. Bas-toi ! Oui, la voix avait raison. Il assena un coup de poignard, presque aveuglément. La lame se planta dans un dos. Une fois, deux fois, trois fois. Le corps chuta lourdement au sol, soulevant un nuage de poussière. Une autre forme humanoïde s’approcha, menaçante. Avec une lame ramassée par terre, S.K. para un coup, deux coups. Pas trois. L’acier manqua l’artère fémorale de peu, mais sa jambe droite lui faisait un mal de chien. Feintant une chute pas si feinte, le jeune homme s’était alors redressé en prenant appui sur sa jambe valide pour enfonçait l’extrémité de sa lame sous le menton. Aucune chance de s’en remettre.

Il ne resta bientôt plus que trois silhouettes encore debout, chancelantes oui, mais debout. Avec soulagement, S.K. constata que Barda était vivante. La hache dont elle se servait habituellement était brisée, témoignant de la violence de l’affrontement si ses blessures qui se comptaient par dizaines ne suffisaient pas. En état de choc, Mika riait doucement en contemplant le carnage. Lui aussi était blessé, sa main droite manquait à l’appel, mais l’autre était toujours fermement attachée au petit coffre. Un coffre simple, ridicule quand on y pensait, personne ne se serait battu pour lui en temps normal. Pour son contenu cependant, les Wobblies s’étaient entre-tués, ils n’étaient plus. Ou presque. S.K. s’était alors approché de son capitaine, d’un pas incertain, trébuchant sur les corps et manquant de s’étaler au sol à chaque instant. Lorsqu’il fut à quelques pas, Mika sortit un petit calibre de sa manche. En principe une arme comme ça ne tuerait personne, mais à cette distance et ses blessures, S.K. ne paria pas dessus. Les mains en l’air, il recula doucement en observant Barda, la Big Barda, qui semblait plus fragile qu’elle ne l’avait jamais été. Alors, comme sorti de l’enfer, un puissant rire secoua les trois survivants. S.K. était hilare et des larmes qui coulaient sur ses joues n’étaient pas seulement dues aux blessures sévères qui martyrisait son corps. Ça n’a pas de sens, songeait-il. Ça n’a pas de sens. S.K. courait. Barda criait. Mika tira. La balle frappa S.K. au front dans une explosion de sang et dos. S.K. tomba. Mort.

Ou presque.

Barda, comme tout le monde à bord, ignorait quel pouvoir démoniaque renfermait le fruit maudit, mais elle avait entendu parler des prouesses dont il était capable. Une bouchée, un seule, pourrait peut-être sauver ce garçon. La sauver, elle aussi. Puisant dans ses dernières ressources, elle parvint à arracher des bras de Mika le coffre, trop tétanisé était-il alors pour réagir. Se jetant à genoux auprès de S.K. elle priait pour que son âme ne se soit pas échappée. Pas encore. Juste un instant, implorait-elle à toutes les forces de la Nature. D’un coup de poing, elle fracassa le coffret d’où elle sortit le fruit. Si petit, et pourtant… Un instant, elle s’abîma dans la contemplation de sa couleur jaune-orangée, fascinée par les multiples arabesques sur sa peau. Mange ! Mange-le, intimait-elle à S.K. en forçant sur sa bouche, sa mâchoire, ses dents. Ce qu’il restait de conscience au jeune homme n’aurait pas suffit sans l’extraordinaire détermination de la pirate. Sa détermination contagieuse fit effet et, au bord du précipice, S.K. croqua et avala un morceau, un minuscule morceau si minuscule que Barda le força encore et encore jusqu’à ce que le corps ne bougea plus.

Barda le gifla, le secoua, lui intima l’ordre encore et encore comme elle en avait l’habitude, de revenir, de l’écouter, de se concentrer. S.K. lui… il aurait pu errer des semaines, des mois, des siècles, en vain. Seulement, l’âme de Barda brillait si fort qu’elle le guida comme un phare en pleine tempête. Elle lui avait sauvé la vie et lui avait également sauvé de la Mort. Lorsqu’il revint à lui, réintégrant son âme immaculée dans ce corps brisé, il ne comprenait pas encore ce qui lui était arrivé et comment pouvait-il être encore… là. S.K. se redressa, son bras gauche, en décida autrement. Big Barda, en proie à un trop plein d’émotion, ne savait à quel saint se vouer en voyant son ami si cher se relever, mais dans un état si pitoyable. Mika n’en revenait pas. Big Barda, SA Big Barda l’avait trahit pour ce pauvre minable, ce cloporte qu’ils avaient ramassé parmi les déchets et qui ne valait rien ! Mais il n’avait plus la force d’être en colère, plus la force de se battre ou même de se tenir debout. Contrairement à S.K. qui regardait tour à tour la femme qu’il aimait et le bras qui était le sien. Il… il ne sentait rien, se rendit-il compte. Pas de fatigue, pas de douleur… Rien. Autour de lui, tout semblait à la fois familier et inquiétant. Il avait besoin d’un moment, d’un peu de temps. Il ignorait alors que le temps c’était bien tout ce qui lui restait.  

La nature de ses nouvelles capacités se révéla à S.K. de différentes façons à différents moments, mais lui et Barda avaient compris l’essentiel. Il était mort, puis avait été ressuscité et il naviguait à présent et pour toujours entre les deux mondes. Ses blessures ne guérirent pas, ne cicatrisèrent pas et ne saignaient plus. Toute ces plaies, pourtant chagrinait le mort-vivant. Big Barda n’avait rien d'une chirurgienne et le cas présent aurait vraisemblablement intrigué même le plus aguerris des médecins de bords. En revanche, de son île natale, le fameux Pays des Orchidées, elle avait ramené ses connaissances et ses souvenirs, des vieilles légendes ou des pratiques qui remontaient à de lointains ancêtres. A S.K. elle évoqua alors le kintsugi, une méthode de réparation de porcelaine brisée qui consistait à mettre en valeur son histoire et ses cicatrices grâce à des laques saupoudrées d’or. Ainsi, il ne s’agissait plus d’une fin, mais du début de quelque chose. L’idée plut à S.K. essentiellement parce qu’elle venait de Barda. Il adorait l’écouter se remémorer de son enfance à Pa No Kuni. A bord, ils trouvèrent par chance dans ce qui restait du butin une bobine de fil d’or et Barda se chargea de reconstituer ce que le zombie désignait pour l’agacer le puzzle de son corps. L’opération fut longue, non que S.K. fut un patient particulièrement douillet, mais le nombre de plaie nécessita beaucoup, beaucoup de temps. Lorsqu’ils en eurent terminé, S.K. était le plus heureux et le plus amoureux des hommes sur la terre comme en mer.

Alors, un nouveau problème se posa à eux tous, Barda, S.K. mais aussi Mika. Que faire à présent ? Les Wobblies n’étaient plus. Mika se sentait trahis et ne pouvait pardonner à Barda son choix. Ils s’entendirent néanmoins sur un point, un seul. Tout brûler. Ils embarquèrent – Barda et S.K. de leur côté et Mika du sien – sur une barque et s’éloignèrent sans regarder le dernier membre de l’équipage des Wobblies disparaître en fumée.


Quatrième partie

Débarrassé des contraintes, de la colère et de tous les ressentiments qui les habitaient l’un comme l’autre, S.K. et Barda décidèrent de renoncer à la piraterie. Installés à Shivering Island, ils menèrent une vie et une mort-vie paisible et sans histoire en profitant l’un de l’autre d’une manière qu’ils n’auraient jamais cru possible. Pour la première fois – et il dut mourir pour y arriver – S.K. avait l’impression d’avoir respecté sa promesse. En marge de la société, Barda et lui se contentaient de peu, pêchaient et avaient même un potager où faire pousser leurs légumes, sans rendre de compte à personne. Les villageois, de toutes façon, hésitaient à s’approcher de cet invraisemblables duos composés d’une géante à l’air menaçant et de cet homme qui ressemblait vaguement à un puzzle reconstitué à la hâte par des mains peu scrupuleuses. C’était néanmoins une vie paisible.

Inévitablement, Barda vieillie. Sa crinière brune se teinta de gris puis devint tout à fait blanche. Ses épaules larges et qui pouvaient à l’époque soulever S.K. de terre et le balancer d’un bout à l’autre du pont se voûtèrent quant à ses bras qui l’avaient tant de fois battu, S.K. sentait que leur étreinte s’affaiblissait. Lui, bien sûr, n’était pas affecté par ce naufrage qu’est la vieillesse. Pas dans son corps, du moins. Mais son cœur, bien qu’il ne battait plus, souffrait de voir son grand amour s’en aller sans lui. Il sentait que ce fruit qui l’avait sauvé autrefois l’avait maudit bien au-delà de son incapacité à nager. A présent, S.K. était condamné à perdre ceux qu’il aimait sans rien pouvoir y faire. Barda, qui n’avait rien perdu de la lucidité avec les années, voyait bien le trouble qui ébranlait son amant. Comme d’habitude, elle seule semblait capable de trouver les mots justes qui apaiseraient son âme. Promet-moi une chose, lui demanda-t-elle, un matin. Promet-moi que lorsque je serais partie, tu ne resteras pas seul. D’un geste, elle avait aussitôt balayé toutes les objections que formulait S.K. Toujours aussi sévère, songea-t-il. Il se souvenait d’un jour où elle l’avait surpris se fixant face à un miroir les yeux fermés, elle lui avait dit d’un ton moqueur « Tu es devenu fou mon pauvre! - Tais-toi donc imbécile, avait-il répondu, j’essaie simplement de voir la tête que j’aurais une fois mort. » Lorsqu’il avait rouvert les yeux, elle le tenait par les chevilles au-dessus d’un précipice et S.K. dut présenter ses excuses pour qu’elle ne le lâcha pas. Il n’avait jamais pu lui refuser quoi que ce soit et n’allait certainement pas commencer maintenant, alors il lui promit.

Lorsque Big Barda s’en alla, S.K. lui réserva les funérailles dignes de son esprit libre en dispersant ses cendres en pleine mer. Bizarrement, il semblait satisfait, comme après avoir accomplit une tâche particulièrement difficile avec succès. Il sentait certes un poids sur ses épaules, mais comme s’il s’agissait d’une veste bien chaude en plein hiver ou une armure au cœur d’une bataille. Sous ses pieds, la barque tanguait et craquait, mais S.K. avait l’impression d’être à sa place sur son destrier qui se cabrait et piétinait d’impatience. Puisqu’il en était ainsi, S.K. abandonna sa maison sans un regard et s’engagea dans l’inconnu. Les dernières paroles de sa dulcinée raisonnaient encore à ses oreilles. « Nous avons eu de la chance, une belle vie. Peut-être plus que nous ne le méritions. Je veux que tu mettes ta force, nos forces, au service des autres. Protège les faibles et les innocents et partage l’amour que tu as en toi. » C’est ainsi que S.K. s’engagea dans une toute nouvelle carrière, celle d’un justicier solitaire œuvrant pour la veuve et l’orphelin, avec des résultats parfois discutables. Les tyrans auxquels il s’attaquait étaient parfois des souverains bons et justes et voleurs qu’il mettait hors d’état de nuire pouvaient s’avérer n’être que des riches commerçants. D’un autre côté, S.K. était toutefois parvenu à repousser de nombreuses attaques pirates et certains habitants de North Blue le tenaient en haute estime, ne comprenant pas les opinions qui le dépeignaient au contraire comme un grand malade, bon à enfermer. Tous devaient toutefois admettre que ses actes étaient sincères et cela n’échappa pas à autre homme qui bouleversa la vie de S.K. comme William en son temps, mais d’une manière totalement différente.

Cet homme était un officier de la marine, il commandait un navire et les soldats sous ses ordres lui étaient entièrement dévoués. Son nom était Molino Quijotte, capitaine Molino Quijotte, et il était l’exemple même du héros, brave, parfois intrépide et surtout capable de réunir autour de lui des hommes de qualité. Il était aussi, peut-être du fait de son jeune âge, très impressionnable et sa confiance pouvait s’approcher dangereusement de l’arrogance. Lorsque son équipage arrêta S.K. après que ce dernier eut tenté de libérer des otages – en fait les employés d’une usine qui ne laissèrent pas faire – et qu’il avait plus ou moins forcés à la fuite, Molino lui avait demandé qu’il s’expliqua, qu’il défende sa cause. Incapable de déterminer si cet exploit était le fait d’un homme fou, d’un idiot ou de quelque chose de différent. Nouveau. Dangereux. « Je voudrais comprendre, lui avait-il dit, d’une voix qui respirait la sincérité, pourquoi as-tu assommé ces ouvriers ? N’étais-tu pas venu les sauver ? » S.K. avait alors observé le marine, silencieusement, pendant de longues minutes. Finalement, en se retenant de rire, il lui avait répondu. « Sauver ou pas, là n’est pas la question. Ce que je sais, c’est que si ces hommes se contentent de gagner leur vie, d’autres croiront que la ne leur appartiennent pas ! » Devant un tel raisonnement, Molino resta sans voix, incapable de trancher sur la nature de cet individu. Toutefois, il devait prendre une décision et laisser cet homme en liberté, sans supervision, était alors impensable. A la surprise générale, même de ses hommes qui le connaissaient pourtant bien, le capitaine Molino offrit le choix à ce type que chacun pensait bon à enfermer. Un jugement, un procès et sans aucun doute une nouvelle condamnation qui l’enverrait en cellule pour un long moment. Ou bien une amnistie, mais à une condition : rejoindre la Marine et utiliser à bon escient son sens de la justice, car tel était la voie empruntée par le Molino Quijotte. Puisqu’il ne pouvait pas rompre ses deux promesses, S.K. accepta la seconde offre et c’est ainsi qu’il s’engagea.

Au sein de cette compagnie S.K. eut la chance de protéger et servir les habitants de North Blue d’une manière qu’il n’avait encore jamais imaginé. Il pouvait non seulement punir les criminels, mais aussi les aider à leur réinsertion et guider ceux qui hésitaient vers le chemin le plus droit. Il connut aussi certaines débâcles et un grand nombre de désillusions qui mirent à mal son idéal. Seulement, il n’était plus seul. Ses doutes, ses craintes, mais aussi ses erreurs étaient partagés avec des hommes qui lutaient, souffraient et riaient avec lui. Molino l’encourageait toujours à se dépasser et bien qu’il soit deux fois plus jeune que lui, S.K. était impressionné par sa sagesse. Il fut aussi d’un grand secours quand S.K. se perdit dans les limbes. Des années plus tôt, dans une autre vie, S.K. avait été blessé à la tête par un tir de pistolet. La minuscule balle s’était logée dans un recoin de son cerveau et serait restée là si S.K. n’avait pas mangé le fruit de la résurrection qui l’avait ramené de l’autre monde. A présent, ce petit bout de métal logé dans un recoin de son cerveau pouvait, à certaine occasion, se déplacer dans le réseau infiniment complexe des neurones. Se faisant, il modifiait pour S.K. sa perception du temps et le ramenait à cette époque où il naviguait sous un étendard de pirates. Puis, sans prévenir, sa raison lui revenait et il reprenait le cours de sa vie là où il s’était arrêté. La première fois que cela arriva, personne ne comprit ce qui lui arrivait. Les pouvoirs qui étaient siens apparaissaient comme mystérieux et effrayant et on prenait soin de ne pas l’évoquer.

C’était au cours d’un affrontement que S.K. prit un coup. Aucune raison alors de s’en soucier, après tout, il ne souffrait pas, ne saignait pas et rien ne semblait requérir une attention particulière. C’est pourtant ce coup hasardeux qui avait plongé S.K. dans l’inconnu. Il ne comprenait pas ce qu’il faisait à bord d’un navire de la Marine et avait tenté de s’échapper jusqu’à ce qu’il fut arrêté, enchaîné et placé en observation. Plusieurs jours d’inquiétudes passèrent quand S.K. revint à lui, sans le moindre souvenir de ce qui lui était arrivé depuis l’incident. La situation était pour le moins fâcheuse, mais nul ne parvenait à l’expliquer. Quand le mort-vivant évoqua la balle qui était peut-être encore logée dans son crâne, le chirurgien de bord secoua la tête en acquiesçant, mais une opération était toutefois inenvisageable au risque d’affecter à tout jamais ses souvenirs. Au risque de perdre ce qu’il avait vécu avec Big Barda pendant toutes ses années. Du mieux que l’on pu, ce problème fut caché au quartier général de North Blue et la transformation que subissait S.K. était d’une récurrence suffisamment rare pour que cela demeura discret.

L’année 1504 marqua un tournant pour la région. Pour le très populaire Colonel Molino le jour de prendre sa retraite était arrivé et un certain Vice-Amiral Piso était nommé à Seppen Town. Pour prendre sa suite, Molino ne voyait nul autre que S.K. et fit part de son intention à son supérieur. Ce dernier, n’y voyait pas inconvénient mais souhaita néanmoins convoquer S.K. ce qui fut l’occasion pour ce dernier, plus d’un siècle plus tard, de revenir là où tout, ou presque, avait commencé. Il voyait cela comme un clin d’œil du destin, mais ce dernier lui réservait un dernier tour… Les deux simples lettres qui composaient son prénom et qui – de l’aveu-même de Laeti ne signifiaient rien – avait beau avoir été oubliées et son visage rendu méconnaissable par les cicatrices et le poids des années, Seppen Town n’en avait pas fini avec S.K. et si la prison avait elle aussi subie plusieurs transformations jusqu’à devenir le Quartier Général de la Marine à North Blue, elle se rappela à son bon souvenir. Et pour cela elle se servit d’une simple tuile d’un simple toit qu’elle fit tomber sur le crâne de S.K. Dans le bel uniforme de la 42ème Branche de la Marine se réveilla alors le facétieux S.K. de l’époque. Retrouvant ses mauvaises habitudes de l’époque, il profitait de son temps libre pour se rafraîchir avec une bière bien fraîche. De forte bonne humeur, il s’installa à une table où deux étrangers sirotaient leur verre en se plaignant des autres clients. « Il ne doit y avoir que des paysans et des pouilleux ici ! se mit à marmonner le premier juste assez fort pour provoquer S.K. - Tu dois être un paysan aussi. Quoi ?! s’était-il insurgé en dévoilant avec insistance ses beaux vêtements. - Tu vois bien que non !  Alors tu dois être un pouilleux. » Les deux hommes sautèrent alors de leurs chaises prêts à se battre. Bien vite, la rixe se transforma en pugilat général et tous furent arrêtés. Quand S.K. revint tout à fait à lui, il était trop tard et le Vice-Amiral l’avait jugé incapable d’assumer un poste avec une telle responsabilité. Molino ne put rien y faire, la décision était prise. Rétrogradé et muté à bord d’un autre navire, S.K. allait devoir prouver à son ancien capitaine qu’il ne s’était pas trompé sur lui en devenant un héros à son tour.